皮蓬往前走了两步，伸手指了指场地另一边的空位，声音更低了点：“科比，最后一年的媒体日，你准备点什么？” 科比没动，目光还盯着地板上一个看不见的点，似乎在琢磨这话什么意思。记者们也安静下来，都知道皮蓬这张嘴，要么是逗乐，要么就是真的有话要说。镁光灯咔咔响，但不拍科比。科比这尊神，什么时候需要特殊待遇？ “我准备？”科比终于开口，声音有点沉，“拿个总冠军。” 这话像颗小炸弹，在安静的练习馆里炸开。 记者们瞬间又兴奋起来，纷纷把镜头转向皮蓬。皮蓬耸耸肩，没说话，笑眯眯地看着科比。 科比嘴角抽了抽，像是想笑，又把话咽了回去。他踱了两步，走到皮蓬面前，两人隔着几步远，隔空对峙。 “我说的是真的。”科比突然认真起来，眼神锐利，“最后一赛季，我不找任何借口。冠军，就是终极目标。没有之一。” 这话掷地有声，全场记者都安静了，连呼吸声都放轻了。最后一赛季，冠军，科比。这三个词组合在一起，像是要写个传说。 皮蓬挑挑眉，没反驳，也没赞同。他蹲下身，捡起旁边一个废弃的篮球，意思很明显——先练练再说。 科比没搭理他，转身走向更衣室方向。记者们嗡嗡议论起来，有的说科比疯了，到这个年纪还敢立 Flag；有的说科比确实是这样的人，不疯魔不成活。 “等等！”一个记者喊道，“最后一冠准备怎么做？有新打法吗？” 科比停下脚步，转过身，脸上没什么表情，又是一道闪电，直击人心。“不变，”他言简意赅，“我依然要投，依然要得分，依然要带动队友。篮球就是这样，简单直接。” 说完，他拍了拍手，准备离开。记者们还想追问，却被保镖拦住。 科比走出练习馆时，天色渐暗。洛杉矶的夜风吹在他脸上，带着熟悉的冷意。他抬头看了看城市的天际线，灯火璀璨，却照亮不了什么。 他拿出手机，翻看着某次投进关键球的录像，嘴角扯出一丝若有若无的笑。那球进了，引爆全场，但他是最后一个知道的。这就是科比，球场上的孤独王，即使走到最后，也要自己给自己答案。